Los días siguientes, Carlos se convirtió en un observador silencioso.
No era difícil. Patricia estaba tan ocupada con su rutina, tan concentrada en su trabajo y en disfrutar la presencia de su hijo, que no notaba las pequeñas cosas que él empezó a registrar con una precisión que él mismo no sabía que tenía. Carlos siempre había sido observador, pero ahora tenía un propósito.
Se levantaba temprano, antes que ella, y desde la ventana de su habitación veía el Audi salir del garaje a la misma hora todos los días. Ocho y cuarto, exacto. Patricia salía con su traje, sus tacones, su bolso al hombro. A veces se detenía un momento en la entrada para revisar el teléfono, otras veces se subía directamente al carro sin mirar atrás. Carlos anotaba mentalmente cada detalle: el minuto exacto en que arrancaba, la dirección que tomaba, el tiempo que tardaba en desaparecer por la esquina.
Un día, cuando Patricia le dijo que iba a salir a correr, Carlos se ofreció a acompañarla. Ella se sorprendió, pero aceptó encantada. Mientras corrían juntos por el parque cerca de la casa, Carlos iba registrando el recorrido: los caminos que prefería, los bancos donde se detenía a estirar, la fuente donde se mojaba la cara para refrescarse. No preguntó nada, solo observó.
Los sábados, cuando ella salía a montar bicicleta, Carlos se despertaba temprano y la veía prepararse. Notó que siempre revisaba las llantas antes de salir, que ajustaba el casco de una forma particular, que llevaba una botella de agua en el portabidón y un pequeño bolso en la cintura con sus llaves y el teléfono. Se fijó en la ruta que tomaba: siempre la misma, hacia el mirador, bordeando el río, y luego de vuelta. Calculó el tiempo: casi dos horas exactas.
Carlos también se fijó en las pequeñas cosas. En el supermercado donde Patricia hacía las compras los miércoles después del trabajo. En la gasolinera donde siempre paraba, la misma de siempre, la que quedaba a tres cuadras de la casa. En el café donde a veces se sentaba los domingos por la tarde con su computadora, a tomar un capuchino y revisar correos. Todo era predecible. Todo seguía un patrón.
Patricia, por su parte, estaba tan feliz de tener a su hijo en casa que no notaba nada raro. Le parecía lindo que Carlos se interesara por su rutina, que le preguntara a qué hora salía o a qué hora volvía, que le ofreciera acompañarla a correr o que se quedara esperándola cuando ella salía a montar bicicleta. Pensaba que era su forma de reconectar, de estar cerca después de tanto tiempo. No sospechaba que detrás de cada pregunta había un mapa mental, una lista de horarios, una planificación meticulosa.
Carlos no le contó a Felipe todos los detalles. No le dijo cuándo iba a ser, ni cómo iba a hacerlo. Solo le había dicho que estaban planeando algo, y Felipe había aceptado con una sonrisa que Carlos interpretó como complicidad. Pero el plan completo, los tiempos, los lugares, los detalles finos, esos los guardaba para sí mismo. Quería que todo saliera perfecto. Quería que su mamá no sospechara nada hasta que ya fuera demasiado tarde.
Una noche, mientras Patricia se preparaba para dormir, Carlos se sentó en la sala con una libreta abierta sobre sus piernas. Tenía anotados los horarios, las rutas, las paradas. Había dibujado un mapa mental de la casa, señalando las entradas, las salidas, los lugares donde sería más fácil sorprenderla sin que pudiera escapar. Había pensado en todo: en cómo distraerla, en cómo inmovilizarla, en cómo hacer que Felipe estuviera en el lugar indicado en el momento indicado.
No sabía que Felipe ya había estado en ese lugar muchas veces. No sabía que su mamá y su amigo habían construido algo que él apenas empezaba a intuir. Para Carlos, todo era nuevo, emocionante, una especie de juego de niños que ahora, siendo más grandes, sería aún más divertido.
Apagó la luz de la sala y subió a su habitación. Antes de dormir, revisó sus anotaciones una vez más. Todo estaba listo. Solo necesitaba esperar el momento adecuado.
Patricia, en su habitación, dormía profundamente sin saber que su hijo había estado observando cada uno de sus movimientos durante días. Sin saber que en la cabeza de Carlos se estaba gestando un plan que cambiaría las reglas del juego para todos.
Después de terminar su ritual en la habitación de su mamá, Carlos se tomó el tiempo necesario para devolver cada par de zapatos exactamente al lugar donde los había encontrado. Los tacones negros en su sitio, las sandalias marrones en la fila correspondiente, los zapatos deportivos junto a los demás tenis. Acomodó los zapatos rojos al fondo, justo donde estaban antes. Revisó que todo estuviera en orden, que nada delatara su visita. La habitación quedó como si nadie hubiera entrado.
Cerró la puerta del armario con cuidado, salió de la habitación y bajó las escaleras con paso firme. Era hora de poner en marcha el plan.
Los siguientes días, Carlos se movió con una discreción que rozaba lo profesional. Buscó en internet bodegas en alquiler en las afueras de la ciudad, revisó opciones, comparó precios. Necesitaba algo que estuviera lo suficientemente lejos como para que nadie escuchara nada, pero no tan lejos como para que el traslado fuera complicado. Encontró una bodega a unos cuatro kilómetros del límite urbano, en una zona industrial casi abandonada. El precio era bajo, ridículamente bajo, porque el lugar llevaba meses sin ser alquilado.
Carlos contactó al propietario, un hombre mayor que apenas parecía interesado en la transacción. Le dijo que necesitaba el espacio para guardar herramientas de trabajo, que estaría unos seis meses aproximadamente, y pagó el arriendo por adelantado. El hombre le dio las llaves sin hacer preguntas, contento de haber conseguido un inquilino sin tener que mover un dedo.
Al día siguiente, Carlos fue a la bodega en su moto, una Honda negra que había comprado recién llegado a la ciudad. La usaba para moverse rápido, para no depender del carro de su mamá, para poder ir y venir sin llamar la atención. La bodega era más grande de lo que imaginaba: un espacio de unos cuarenta metros cuadrados, con paredes de bloque gris, piso de cemento, y una única ventana alta cerca del techo que apenas dejaba entrar luz. El olor a polvo y humedad era fuerte, pero eso se podía arreglar.
Carlos trabajó varios días acondicionando el lugar. Colocó una silla robusta en el centro, de esas de metal con respaldo recto, que había comprado en un mercado de segunda mano. Aseguró el cepo en el piso, justo debajo de la silla, para poder inmovilizar los pies de su mamá sin que pudiera zafarse. Compró cuerdas gruesas pero suaves, para no lastimar la piel, y las dejó preparadas junto a la silla.
En el techo, instaló un bombillo de luz tenue, apenas lo suficiente para ver, pero no tanto como para que el espacio perdiera su atmósfera de clandestinidad. Quería que el lugar fuera funcional pero también intimidante, un espacio donde el control estuviera completamente del lado de ellos.
Cuando la bodega estuvo lista, Carlos se sentó en el piso de cemento y trazó un cronograma mental. Todo tenía que ser perfecto. Cada minuto contaba.
Se levantó, caminó hacia su moto y guardó el casco en el asiento. Antes de irse, miró la bodega una vez más. La silla en el centro, el bombillo encendido, las cuerdas colgando. Todo estaba listo para el día viernes.
Los días siguientes, Carlos se dedicó a afinar los detalles. Compró dos pasamontañas: uno que parecía la máscara de Spider-Man, con los ojos grandes y la tela ajustada, y otro más oscuro, con estampado que recordaba a Venom. Los guardó en su mochila junto con unas bandas elásticas que había encontrado en una tienda de disfraces, de esas que se usan en la garganta para cambiar el tono de la voz. No sabía si funcionarían, pero valía la pena intentarlo. Quería que su mamá no los reconociera. Quería que el misterio fuera parte del juego.
Una noche, mientras Patricia ya estaba dormida, Carlos le escribió a Felipe.
«Todo listo. El viernes 3 de abril a las 5:30 pm. Justo unas manzanas antes de que llegue a casa. Hay una calle desocupada, sin cámaras. Nos vemos 20 minutos antes en el punto que te marqué en el mapa.»
La respuesta de Felipe llegó al minuto.
«Estoy dentro. ¿Qué le vamos a pedir?»
Carlos sonrió en la oscuridad.
«Contraseñas de acceso a sistemas. Algo que ella tenga que recordar. No importa si son inventadas, lo importante es que ella sienta que tiene que decirlas. El resto lo haremos sobre la marcha.»
Felipe respondió con un emoji de pulgar arriba.
«Allí estaré.»
Carlos apagó la pantalla del teléfono y se quedó mirando el techo de su habitación. Todo estaba planeado. La bodega lista, los pasamontañas guardados, el punto de encuentro definido, el día y la hora establecidos. Solo quedaba esperar.
El viernes 3 de abril, a las 5:30 pm, su mamá pasaría por esa calle desierta, sin saber que su hijo y su mejor amigo la estaban esperando.
Llegó el viernes 3 de abril.
Carlos se levantó temprano, desayunó con su mamá como si nada, le deseó un buen día cuando ella salió rumbo a la oficina, y esperó a que el motor del Audi se perdiera en la distancia para ponerse en marcha. Revisó su mochila una vez más: los pasamontañas, las bandas para la voz, las llaves de la bodega. Todo estaba en su lugar.
Se puso su chaqueta negra, se ajustó la gorra y salió en su moto. El trayecto hasta el punto de encuentro le tomó unos veinte minutos. Llegó con tiempo, estacionó la moto detrás de unos arbustos, y esperó.
Felipe llegó minutos después, caminando con las manos en los bolsillos. Llevaba también ropa oscura, una mochila colgando del hombro. No intercambiaron muchas palabras. Solo un asentimiento, un gesto de complicidad que ambos entendían sin necesidad de explicaciones.
Se colocaron los pasamontañas. Carlos se puso el de Spider-Man, con los ojos grandes y la tela roja y negra ajustada a su rostro. Felipe eligió el de Venom, más oscuro, con la mandíbula marcada y los dientes blancos estampados. Luego se ajustaron las bandas elásticas alrededor del cuello, esas que prometían distorsionar la voz hasta hacerla irreconocible. Carlos probó la suya diciendo unas palabras en voz baja. El sonido que salió era grave, metálico, completamente diferente al suyo. Sonrió bajo la máscara.
—Funciona —dijo, con una voz que no parecía humana.
Felipe asintió y probó la suya. El mismo efecto: una voz grave y distorsionada que salía de su garganta como si viniera de otra persona.
Sacaron las armas. Eran de utilería, de esas que parecen reales a simple vista pero que no disparan. Carlos llevaba una pistola negra, Felipe una más grande, casi una escopeta recortada. Las revisaron rápido, asegurándose de que todo estuviera en orden.
Luego se escondieron detrás de unos árboles, justo en la esquina de la calle desierta que habían elegido. La calle era perfecta: sin cámaras, sin casas cercanas, sin tráfico a esa hora. Solo el silencio y la espera.
No tuvieron que esperar mucho.
El Audi apareció por la curva, justo a la hora prevista. Patricia iba al volante, con su pantalón de seda blanco, su camisa blanca de seda, el cabello suelto y los tacones rojos que combinaban con el bolso del mismo color. Iba concentrada en el camino, con la música sonando bajito, sin imaginar que al doblar la esquina su vida iba a dar un giro inesperado.
Carlos y Felipe salieron de su escondite al mismo tiempo. Se plantaron frente al vehículo, apuntando con las armas. Patricia alcanzó a verlos, alcanzó a gritar, alcanzó a pisar el freno, pero ya era tarde. El Audi se detuvo con un chirrido y ella quedó atrapada, sin poder hacer nada más que levantar las manos.
—¡Salga del vehículo! —ordenó Carlos con su voz distorsionada, grave y metálica—. ¡Ahora!
Patricia, temblando, abrió la puerta y bajó del auto con las manos en alto. Sus tacones rojos tocaron el asfalto y sintió que las piernas no le respondían. Intentó mirar los rostros de los encapuchados, pero las máscaras lo ocultaban todo. Solo veía dos figuras oscuras apuntándole con armas.
—No hagan nada malo, por favor —suplicó, con la voz quebrada—. No tengo nada de valor. Pueden llevarse el carro, lo que quieran…
—Cállese —dijo Felipe, con su voz grave—. Usted sabe lo que queremos.
—No sé de qué hablan —respondió Patricia, con lágrimas empezando a brotar.
Carlos no dijo más. Abrió la puerta trasera del Audi y, con un movimiento rápido, empujó a Patricia hacia el asiento. Ella intentó resistirse, pero el miedo le paralizaba los músculos. Carlos la tomó del brazo y la obligó a bajar, mientras Felipe abría el maletero del vehículo.
—¡No! ¡Por favor, no me metan ahí! —gritó Patricia, forcejeando—. ¡Les daré lo que quieran, pero no me hagan daño!
Felipe la levantó con fuerza, la cargó y la depositó en el maletero del Audi. Patricia sintió el golpe al caer sobre la superficie dura, y antes de que pudiera reaccionar, la tapa del maletero se cerró de golpe, sumiéndola en la oscuridad.
Carlos corrió hacia el asiento del conductor, arrancó el motor y emprendió la huida. Felipe se subió al asiento del copiloto y cerró la puerta. El Audi avanzó rápido, dejando atrás la calle desierta, mientras el maletero se llenaba con los sollozos de Patricia y el ruido de sus tacones golpeando la chapa.
El viaje hasta la bodega fue largo, pero Carlos lo hizo sin prisa. No quería llamar la atención. Condujo por caminos secundarios, evitando las vías principales, siguiendo el mapa que había trazado en su cabeza. Patricia, en el maletero, perdió la noción del tiempo. El miedo, el cansancio y la falta de oxígeno la fueron venciendo hasta que, finalmente, se desvaneció.
Cuando llegaron a la bodega, Carlos abrió la puerta metálica con el control remoto que había escondido en la guantera, metió el Audi dentro y cerró la puerta detrás de ellos. El espacio se iluminó con la luz tenue del bombillo que había instalado. La silla en el centro, el cepo en el suelo, las cuerdas colgando.
Felipe abrió el maletero y encontró a Patricia inconsciente. La revisó rápido para asegurarse de que respirara, y luego, con cuidado, le puso los tacones rojos nuevamente, que se le habían caído durante el forcejeo. Le acomodó las medias veladas negras y la cargó en brazos como si pesara nada.
La llevó hasta la silla y la sentó con cuidado. Carlos se acercó y, con movimientos rápidos pero metódicos, le amarró las manos a la espalda con las cuerdas gruesas y suaves. Apretó lo suficiente para que no pudiera soltarse, pero no tanto como para lastimarla. Luego, Felipe se arrodilló y le metió los pies en el cepo. Los tacones rojos quedaron atrapados entre los barrotes de madera, con las plantas de los pies apuntando hacia arriba, las medias negras brillando bajo la luz tenue.
—Listo —dijo Carlos, con su voz grave—. Despiértala.
Felipe tomó una botella de agua y le roció el rostro a Patricia. Ella tosió, movió la cabeza de un lado a otro, y poco a poco abrió los ojos. Al ver dónde estaba, al sentir las ataduras y el cepo en sus pies, empezó a gritar.
—¡Ayuda! ¡Alguien, por favor! —gritó, forcejeando contra las cuerdas—. ¡Déjenme ir! ¡No sé quiénes son!
Carlos se acercó a ella, su voz grave y metálica resonando en el espacio vacío de la bodega. Las bandas funcionaban perfectamente.
—Sabemos quién es usted —dijo Carlos—. Sabemos a qué se dedica, donde vive, qué hace y cuánto dinero mueve. Lo mejor es que coopere.
Patricia intentó controlar el pánico. Los ojos se le movían de un encapuchado a otro, tratando de encontrar algún rasgo familiar, alguna pista que le dijera quiénes eran. Pero las máscaras lo ocultaban todo. Solo veía dos figuras oscuras, dos voces que no reconocía.
—Por favor —suplicó, con la voz entrecortada—. No me hagan daño. No tengo mucho dinero. Soy una mujer que trabaja, tengo un hijo… No sé qué quieren.
Felipe se acercó a ella, inclinándose hasta que su máscara quedó a centímetros de su rostro. Con la misma voz grave y metálica, habló.
—Las contraseñas del portafolio. Usted sabe de lo que hablamos.
Patricia parpadeó, confundida. Su mente intentaba procesar lo que acababa de escuchar. El portafolio. El portafolio que llevaba guardado bajo uno de los asientos del Audi, con casi un millón de dólares en efectivo para pagar a un proveedor. Ese portafolio que nadie sabía que existía. Ese portafolio que estaba en su carro, en ese mismo momento, sin que nadie más supiera de él.
—No sé de qué me hablan —dijo Patricia, con los ojos abiertos de par en par—. No sé qué portafolio. Yo no tengo ningún portafolio.
Carlos y Felipe intercambiaron una mirada bajo las máscaras. Sabían que estaban inventando lo de las contraseñas. Sabían que no había ningún sistema al que acceder. Pero también sabían que lo que tenían era la verdad que Patricia no podía admitir: que el portafolio con el dinero existía.
Carlos se acercó un paso más.
—Mientes —dijo, con su voz grave—. Sabemos que tienes el portafolio. Sabemos que está en el carro. Y vamos a obtenerlo, de una forma u otra.
Patricia sintió que el suelo se le hundía. No podían saberlo. Nadie podía saberlo. Era un trato confidencial, un pago que debía hacer en las próximas horas. Solo ella y el proveedor conocían la existencia de ese dinero.
—¡Les juro que no sé de qué me hablan! —insistió, con la voz rota—. ¡No tengo ningún portafolio! ¡No sé nada de nada!
Felipe se enderezó y caminó hacia la pared, donde estaban las cuerdas y los otros objetos que Carlos había preparado. Tomó un par de cepillos de cerdas redondas, los mismos que Patricia recordaba demasiado bien, y los mostró bajo la luz tenue.
—Entonces tendremos que hacerlo de otra manera —dijo Felipe, con su voz metálica—. Porque nosotros tenemos todo el tiempo del mundo. Y usted, señora, va a hablar.
Carlos se movió hacia el costado derecho de Patricia con una lentitud calculada, como un depredador que disfruta el momento antes del ataque. Patricia lo siguió con la mirada, los ojos aún llenos de lágrimas, el cuerpo tenso por el miedo y la confusión. No sabía qué iba a pasar, pero sabía que no era nada bueno.
Carlos levantó una mano, la abrió como una garra, y con la punta de los dedos tocó la costilla derecha de Patricia. Fue un contacto ligero, apenas un roce, pero suficiente para que ella soltara un grito ahogado y su cuerpo se sacudiera instintivamente hacia la izquierda, tratando de alejarse.
—¿Y eso? —preguntó Carlos, con su voz grave y metálica—. ¿A qué se debe ese grito?
Patricia no respondió. Apretó los labios, bajó la mirada, tratando de controlar la respiración. Pero sus costillas seguían vibrando con el roce.
—No escucho respuesta —dijo Carlos, inclinándose un poco más, con los dedos aún cerca de su costado—. ¿Acaso tiene cosquillas, señora?
Patricia negó con la cabeza, pero su cuerpo la delataba. Un temblor leve recorrió sus hombros, y las manos atadas a la espalda se cerraron en puños.
—Por favor —dijo, con la voz apenas audible—. No hagan eso.
Carlos se enderezó y llamó a su cómplice con un gesto de la cabeza.
—Ven acá. Párate al otro lado.
Felipe obedeció sin dudar. Se colocó al costado izquierdo de Patricia, imitando la postura de Carlos, con las manos listas para atacar. Patricia los miró a ambos, sintiendo que el pánico le subía por el pecho.
—No, por favor —suplicó—. No hagan esto. Les daré lo que quieran, pero no…
No terminó la frase. Carlos y Felipe comenzaron a hacerle cosquillas en los costados al mismo tiempo.
Fue un ataque coordinado, sincronizado, como si lo hubieran ensayado. Los dedos de ambos se movían rápidos, ligeros, recorriendo las costillas de Patricia con una precisión que parecía hecha a medida para volverla loca. El contacto de las yemas sobre la tela fina de su camisa de seda multiplicaba la sensación, y Patricia sintió que el mundo se desmoronaba a su alrededor.
La primera carcajada le salió de lo más profundo, una explosión que le arrancó el aire de los pulmones y la dobló en la silla. Las ataduras crujieron mientras su cuerpo se retorcía, tratando de escapar, de alejarse de esos dedos implacables que no le daban tregua.
—¡JAJAJAJAJAJAJAJAJAJA! —el sonido llenó la bodega, rebotando en las paredes de bloque gris—. ¡NOOO! ¡JAJAJAJAJAJA!
Pero Carlos y Felipe no se detuvieron. Al contrario, intensificaron el ataque. Sus dedos se movían en círculos, trazando líneas invisibles sobre la piel hipersensible de Patricia, explorando cada centímetro de sus costillas. A veces rápido, a veces lento, siempre implacable.
—¿Dónde está el portafolio, señora? —preguntó Carlos, con su voz distorsionada, mientras sus dedos seguían bailando sobre las costillas de Patricia—. ¿O vamos a tener que seguir con esto?
—¡JAJAJAJAJAJAJA! ¡NO SÉ! —gritó Patricia entre carcajadas—. ¡NO SÉ DE QUÉ ME HABLAN!
Felipe se inclinó un poco más, concentrando sus dedos en la parte baja de las costillas, justo donde terminan y comienza la cintura. Patricia pegó un grito ahogado que se convirtió inmediatamente en una carcajada más fuerte, más desesperada.
—¡JAJAJAJAJAJAJA! ¡AHÍ NO! —logró decir, pero su cuerpo ya no le respondía. Se retorcía en la silla como una mariposa atrapada, las piernas forcejeando contra el cepo, los pies calzados con sus tacones rojos golpeando la madera sin control.
Carlos la miró un momento, disfrutando de la escena. La camisa blanca de seda de Patricia, la que había elegido con tanto cuidado esa mañana, estaba completamente arrugada y fuera de su sitio. El cabello rubio se le había soltado del moño, cayendo desordenado sobre su rostro sudoroso. Los tacones rojos seguían en sus pies, atrapados en el cepo, las medias veladas negras brillando bajo la luz tenue.
—Parece que tenemos una señora muy cosquilluda —dijo Carlos, con un tono que mezclaba diversión y sádica satisfacción.
Felipe asintió bajo su máscara.
—Muy cosquilluda —confirmó, mientras sus dedos se deslizaban por el costado izquierdo de Patricia, encontrando un punto especialmente sensible que la hizo estallar en una carcajada aún más fuerte—. ¿Cuánto tiempo crees que pueda aguantar?
Carlos se encogió de hombros bajo su máscara de Spider-Man.
—El tiempo que sea necesario. Tenemos toda la noche.
Y mientras Patricia seguía riendo, riendo hasta que las lágrimas le corrían por las mejillas y la voz se le quebraba en jadeos y gemidos, sus dos torturadores seguían adelante sin mostrar señal de cansancio.
Carlos levantó una mano y, con un gesto preciso, dio la orden de detenerse.
Los dedos de Felipe se congelaron en el costado izquierdo de Patricia, justo donde habían estado bailando sin piedad. El silencio cayó sobre la bodega como un manto pesado, roto solo por los jadeos entrecortados de Patricia, que aún temblaba en la silla, con el cuerpo sacudido por las secuelas de la risa.
Carlos se acercó lentamente, sus pasos resonando en el piso de cemento. Se inclinó hasta que su máscara quedó a centímetros del rostro sudoroso de Patricia, y habló con esa voz grave y metálica que las bandas le daban.
—Señora —dijo, con una calma que resultaba más intimidante que los gritos—. Ahora sabemos una vulnerabilidad suya. Es mejor que coopere.
Patricia levantó la mirada, con los ojos enrojecidos por las lágrimas y la risa. El cabello rubio se le pegaba a la frente, la camisa de seda blanca completamente arrugada, el maquillaje corrido por el esfuerzo. Sus manos, atadas a la espalda, temblaban ligeramente.
—No sé de qué portafolio me hablan —dijo, con la voz quebrada pero firme—. Les juro que no sé de qué me hablan.
Carlos la observó en silencio por un momento, como si estuviera evaluando sus palabras. Luego se enderezó y dio media vuelta, caminando hacia la pared donde estaban las cuerdas y los cepillos.
—Vamos a darle un minuto para que lo piense —dijo, sin mirarla—. Un minuto nada más. Y después continuamos.
Patricia cerró los ojos. Sabía que estaba mintiendo. Sabía exactamente de qué portafolio hablaban, porque lo llevaba en el Audi desde esa mañana, listo para entregarlo a primera hora del día siguiente. Casi un millón de dólares en efectivo para un proveedor que no aceptaba transferencias ni cheques. Un trato que solo ella y su cliente conocían. Un dinero que, si desaparecía, la metería en problemas más graves de los que podía imaginar.
Si se lo daba a esos encapuchados, no solo perdería el dinero. Perdería el trabajo. Perdería la confianza de sus clientes. Perdería todo lo que había construido en años de esfuerzo. Y quizás, incluso, su libertad.
No podía hablar.
Apretó los puños detrás de la espalda, sintiendo las cuerdas rozarle la piel. Respiró hondo, tratando de calmar el corazón que aún latía acelerado por las carcajadas. Sabía que iban a volver. Sabía que iban a seguir haciéndole cosquillas hasta que no pudiera soportarlo más.
Pero mientras hubiera una posibilidad de mantener el dinero a salvo, aunque fuera mínima, tenía que intentarlo.
—No sé de qué portafolio me hablan —repitió, con la voz más firme esta vez.
Carlos se detuvo frente a la pared y giró la cabeza para mirarla por encima del hombro. Bajo la máscara de Spider-Man, no podía verse su expresión, pero en su voz se notaba una mezcla de diversión y determinación.
—Como usted quiera, señora.
Tomó los cepillos de cerdas redondas que había dejado preparados y los sostuvo en alto, para que Patricia los viera.
—Pero cuando volvamos a empezar —dijo, con su voz metálica—, no va a ser en los costados.
Carlos dejó los cepillos sobre la mesa y se giró hacia Felipe, señalando los pies de Patricia con un movimiento de cabeza.
—Quítale los tacones.
Felipe se acercó sin dudar. Se arrodilló frente a Patricia, tomó su pie derecho con firmeza, desabrochó la hebilla del tacón rojo y lo deslizó con cuidado. Luego hizo lo mismo con el izquierdo. Patricia sintió el alivio momentáneo de liberar sus pies de la presión del calzado, pero ese alivio duró apenas un segundo, porque enseguida Felipe tomó uno de los cepillos de cerdas redondas y lo sostuvo en alto, bajo la luz tenue de la bodega.
Carlos hizo lo mismo con el otro cepillo. Ambos se colocaron frente a Patricia, cada uno a un lado del cepo, cada uno sosteniendo un pie en una mano y el cepillo en la otra. Las cerdas redondas de los cepillos brillaban bajo la luz, listas para comenzar su trabajo.
Carlos se giró hacia Patricia y se inclinó hasta quedar a la altura de su rostro. Su voz grave y metálica atravesó el silencio de la bodega.
—Señora. Las contraseñas.
Patricia, con el cuerpo aún tembloroso por el ataque anterior, negó con la cabeza y apretó los labios.
—No sé de qué me hablan —dijo, con la voz apenas audible—. No sé.
Carlos la miró un momento y luego dio la orden sin apartar los ojos de ella.
—Iniciemos.
El sonido de los cepillos al entrar en contacto con las medias veladas negras fue como el inicio de una tormenta. Ambos comenzaron a deslizar las cerdas rápidamente sobre las plantas de los pies de Patricia, sincronizados, implacables. Las cerdas redondas se hundían en la tela fina de las medias, deslizándose sobre la piel sudada y sensible, creando una fricción que multiplicaba cada cosquilla por diez.
El grito que salió de Patricia fue desgarrador. No era una carcajada pura, era una mezcla de alarido y risa, un sonido que parecía venir de lo más profundo de su ser.
—¡AAAAAAAAAAAAHHHHHHHHHH! —gritó, mientras su cuerpo se arqueaba en la silla—. ¡JAJAJAJAJAJAJAJAJAJA! ¡NOOOO! ¡JAJAJAJAJAJAJA!
Pero Carlos y Felipe no se detuvieron. Al contrario, intensificaron el ritmo. Sus manos se movían con una velocidad sádica, deslizando los cepillos de arriba a abajo, de talón a dedos, de dedos a talón. Las cerdas exploraban cada centímetro de las plantas de Patricia, sin dejar un solo rincón sin tocar. Las medias veladas, que antes habían sido un accesorio elegante para su atuendo, ahora se convertían en un instrumento de tortura, amplificando cada roce, cada cosquilla.
—¡JAJAJAJAJAJAJA! ¡PAREN! ¡POR FAVOR, PAREN! —suplicaba Patricia, mientras su cuerpo se retorcía en la silla, tirando de las ataduras con todas sus fuerzas—. ¡NO PUEDO MÁS! ¡JAJAJAJAJAJAJA!
Pero las súplicas solo parecían alimentar el entusiasmo de sus torturadores. Carlos, bajo su máscara de Spider-Man, sonreía al ver a su madre retorcerse y reír sin control. Felipe, bajo la máscara de Venom, sentía una mezcla de excitación y culpa, pero no podía detenerse. El juego había comenzado y no había vuelta atrás.
Las cerdas de los cepillos seguían deslizándose sobre las plantas de Patricia, ahora más rápido, más intensos, mientras los alaridos y las carcajadas se mezclaban en un concierto de desesperación que llenaba la bodega.
La noche cayó sobre la bodega como un manto pesado y silencioso.
Dentro del espacio de bloque gris, la luz tenue del bombillo apenas iluminaba la escena: Patricia seguía atada a la silla, el cepo aún sujetando sus pies descalzos, las medias veladas rotas y arrugadas, los tacones rojos tirados en el piso como testigos mudos de lo que había ocurrido. Su cabeza colgaba hacia un lado, el cabello rubio cubriéndole parte del rostro, la respiración apenas perceptible entre los jadeos que aún sacudían su cuerpo.
Carlos y Felipe se miraron bajo las máscaras. La bodega olía a sudor, a cansancio, a risa y desesperación. Patricia había dejado de reír hacía rato. Sus carcajadas se habían convertido en gemidos, sus súplicas en susurros inaudibles. Los cepillos estaban en el piso, junto a los tacones, como herramientas olvidadas después de una batalla.
Carlos hizo una seña a Felipe y señaló la puerta con un movimiento de cabeza.
—Vámonos a descansar —dijo, con su voz grave y metálica—. Ya es tarde.
Felipe miró a Patricia, todavía atada a la silla, inmóvil, y sintió un nudo en el estómago.
—¿Vas a dejarla aquí? —preguntó, con la voz distorsionada—. ¿Así, amarrada?
Carlos se encogió de hombros bajo la máscara de Spider-Man. Su mirada, apenas visible a través de los ojos de tela, se posó sobre su madre un instante.
—Estoy seguro de que no irá a ninguna parte —dijo, con un tono frío y calculado—. Vámonos.
Felipe dudó. Sus ojos se movieron de Carlos a Patricia, de Patricia a los cepillos en el piso. Algo en su interior le decía que debía quedarse, que debía desatarla, que esto se estaba yendo demasiado lejos. Pero Carlos ya estaba caminando hacia la puerta metálica y él, sin saber por qué, lo siguió.
Salieron de la bodega. Carlos cerró la puerta con llave y ambos caminaron hacia la moto, estacionada detrás del Audi de Patricia. Subieron, y Carlos arrancó el motor. La moto avanzó por el camino de tierra, dejando atrás la bodega solitaria y la mujer que seguía dentro.
El trayecto de regreso fue en silencio. Carlos llevó a Felipe hasta su apartamento, una cuadra antes de llegar a su edificio. Felipe bajó de la moto sin decir palabra, se quitó la máscara de Venom y la guardó en su mochila. Carlos lo miró por encima del hombro.
—Descansa —dijo—. Mañana será otro día.
Felipe asintió, pero no respondió. Se dio la vuelta y caminó hacia la entrada de su edificio, con las manos en los bolsillos y la cabeza llena de preguntas que no sabía cómo formular.
Carlos arrancó la moto y se fue, dejando atrás a su amigo y el peso de la noche.
Dentro de la bodega, el silencio era absoluto.
Patricia no se movió durante varias horas. Su cuerpo, agotado por la risa y el esfuerzo, había caído en un sueño profundo e inconsciente, apenas consciente de las ataduras que aún la mantenían prisionera. Las horas pasaron sin que nada las marcara, hasta que la luz tenue del bombillo se convirtió en el único testigo de su estado.
Eran cerca de la medianoche cuando Patricia abrió los ojos.
Su mente tardó unos segundos en procesar lo que veía. Las paredes grises. El piso de cemento. La luz amarillenta que apenas iluminaba el espacio. Las ataduras en sus muñecas, el cepo en sus tobillos. Y el silencio. Un silencio roto solo por el rumor leve de algo que se movía en la penumbra.
Levantó la cabeza con esfuerzo y vio dos puntos brillantes en la oscuridad. Después otro. Después otro más. Ratas. Pequeñas ratas que caminaban cerca del piso, explorando el espacio en busca de algo que comer. Patricia sintió que el pánico se apoderaba de ella.
—No, no, no —susurró, con la voz rota y apenas audible—. Por favor, no.
Las ratas no le hicieron caso. Continuaron su recorrido silencioso, indiferentes a su presencia, moviéndose entre las sombras como dueñas de ese espacio abandonado. Patricia apretó los ojos y deseó con todas sus fuerzas estar en otro lugar.
En su apartamento, Felipe no podía dormir.
Daba vueltas en la cama, mirando el techo, sintiendo que la imagen de Patricia atada en esa silla no se borraba de su mente. Había visto muchas cosas en esos años, había participado en juegos que sabía que estaban al límite de lo aceptable. Pero esto era diferente. Esto era real. Esto no era un juego consentido.
Se levantó, caminó a la cocina, se sirvió un vaso de agua. Bebió lentamente, sintiendo el frío del líquido bajar por su garganta, pero no logró calmar la inquietud que le crecía en el pecho. Quería hacer algo. Quería volver a la bodega, desatarla, pedirle perdón. Pero no tenía las llaves. Carlos las tenía. Y Carlos no se detendría.
Apoyó la frente contra la puerta de la nevera y cerró los ojos.
—¿Qué estoy haciendo? —susurró, en voz baja.
Pero no hubo respuesta.
En la casa de Patricia, Carlos estaba despierto.
Había llegado hacía una hora, había guardado la moto en el garaje y había entrado a su habitación sin hacer ruido. Se sentó en el borde de la cama, con la máscara de Spider-Man aún en las manos, y comenzó a planear.
Mañana sería la segunda fase. La que realmente rompería a su madre. Las cosquillas de esa noche habían sido solo un aperitivo. Mañana iba a llevarla al límite, a hacerla suplicar, a hacerla confesar todo y más. Quería verla destrozada, sin fuerzas, sin orgullo. Quería escucharla reír hasta que no pudiera respirar, y luego seguir un poco más.
Se acostó, pero sus ojos seguían abiertos en la oscuridad. La estrategia tomaba forma en su mente: más cuerdas, más cepillos, más tiempo. Nada de pausas. Nada de clemencia. La risa de su madre llenaría la bodega hasta que ella no pudiera recordar quién era.
Carlos sonrió en la oscuridad.
Mañana todo sería perfecto.
Continuará…
Original de Tickling Stories
